ANTENAS TRAS FEROMONAS

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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-El tiempo se ausentó desde que decidí enterrarme entre los muros de esta noche; los absorbo y me hundo en ellos una y otra vez… de ellos me nutro. Quizás sea porque compartimos la misma orfandad de luna y estrellas.

**-Te miro…Te observo…Te espío desde la omnisciencia que los orates nos permitimos arrebatar a la realidad para convertirla en sueños.

-Aquí soy la solitaria dueña de las provocaciones y los placeres. Me pierdo entre estas paredes inexistentes, cual lujuriosa estampa que desafía la cordura mientras humedece las ansiedades que se deslizan por mis dedos.

**-Quizás no es cierto que puedo leer tu mente; mas no importa…Si yo me auto conferí el poder de inventar tus pensamientos…

-La luz que aquí, alguna vez acarició mi piel, la devoré toda. Sólo la oscuridad puede brindarme la complicidad necesaria para mis propósitos que, ante cualquier claridad serían sentenciados como pecaminosos.

**-Desde mi posición de observador, soy tu inefable e intangible compañero, aunque para ti tenga el olor de la inexistencia.

-Ni soy ángel ni soy demonio. Apenas si soy un ente que solaza entre lo humano y lo divino con mi sincera y pura desnudez. Aquí soy libre, autentica, e impredecible. Aquí nada puede detener el vuelo de mi esencia.

**-Te he creado y diseñé este espacio-universo para que retoces en libertad plena mientras te observo para mi deleite…

-Lamento decirte que siempre supe que estabas allí, oteándome con tus encendidos ojillos de depredador ansioso, atento a mis movimientos y provocaciones, mas no quería quebrar este hechizo que a ambos nos da vida.

**-No entiendo. No comprendo ¿Te estás refiriendo a mi como si tú tuvieras el control de este contexto que a mí me pertenece…?

-Si eres el Creador, o eres la Creación, es una nimiedad sin importancia. Sólo dedícate a escribir sobre este oscuro mundo que me esfuerzo por hacer girar para que tú tengas vívido el motivo de tus versos.

**-Está bien… Pero reservaré el último verso para contar, cómo un sueño hizo despertar al soñador entre los muros de esta noche.

GALLETITAS CON ROSTROS ABSURDOS

Ilustración y cuento de Oswaldo Mejía

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Quizás era la edad, o quizás alguna enfermedad del alma, pero cada vez le era más dificultoso dar el siguiente paso; por ello, apoyándose sobre aquella vara de madera negra que usaba como cayado, solía pasear por aquella esferita que algún Dios burlón le asignó por mundo.

Entre la soledad y lo estrecho de su espacio, era imperante refugiarse entre la fantasía, y para ello el gigante con sonrisa de niño era muy proclive.

Mientras duraba el día, y estaba despierto se inventaba juegos y realidades alternativas en las que se adjudicaba poderes y facultades imaginarias, en complicidad con su alucinante mitomanía.

En esos estados había logrado auto-convencerse de que si olvidaba algo, le bastaba con caminar hacia atrás, de espaldas, hasta llegar al lugar donde ocurrieron los hechos olvidados, y luego  re-andar y recordar los acontecimientos… Juego estúpido y manipulado, pues siendo él, juez y parte, siempre acertaría en lo recordado.

Una tarde, cuando ya el ocaso empezaba a negrear el cielo; regresando de su rutinario paseo alrededor del aproximado centenar de metros que media la circunferencia de su exclusivo mundito, halló en la vera del  camino, en posición de sentada, a una  decolorada muñequita de trapo, de carita regordeta, amplia sonrisa dibujada, e hilos de lana azabache fungiendo de cabellos, que caían con mucha gracia sobre su pecho  y hombros.

En un mundo dominado por la fantasía, sería más que un sacrilegio exigir explicaciones sobre el porqué o de donde procedía lo que se le presentara. Por ello, sin mediar palabra o interrogante, la cogió con delicadeza entre sus manazas temblorosas. La estrechó contra su pecho y acarició los filamentos de lana azabache que coronaban su cabecita; ello con la ternura y devoción que sólo puede inspirar el tocar a un ángel. Así, con su muñequita pegada al pecho, enrumbó hacia el cubículo que le servía de refugio, pletórico de una inusitada euforia.

Apenas atravesado el umbral de acceso a la casucha, el gigante con cara de niño, estiró sus brazos hacia adelante, con la muñequita asida por el tórax; como para verla en toda su plenitud física la puso frente a sí. El temblor descontrolado de sus manotas se reflejó en las piernitas, bracitos y cabecita de la muñequita contagiándoles  un  movimiento  pendular. Entonces el gigante preguntó -¿Quién eres realmente? ¿A quién perteneces?- Lógicamente, no hubo respuesta alguna…

-¿Por qué no me respondes? ¿Tienes miedo de mí, o le temes a alguien? Es posible que ni existas, y sólo estés en mi imaginación… O quizás tienes la enfermedad del silencio… Si es así, intentaré curarte. La Mandrágora tiene el poder de curarlo todo-

“Cuando un ahorcado despide su última exhalación, al mismo tiempo eyacula. Si su semen cae a la tierra, este se introduce en el subsuelo, y centímetros más abajo hace germinar un  tubérculo con retorcidas formas que remedan a una pareja de cuerpos humanos en posiciones coitales. Quien sea frotado con esta raíz, será curado de todos sus males.” 

El gigante se cubrió con una manta para protegerse del  frío nocturno y salió de la casucha caminando hacia atrás, de espaldas, en búsqueda de un tiempo y un lugar que él se inventó como escenario donde alguna vez ahorcaron a un villano.

De aquí para allá anduvo en la oscuridad, siempre hacia atrás, de espaldas; hasta que al fin se detuvo, diciendo -¡Aquí es!- Y empezó a excavar con sus temblorosas manos, hasta que halló y pudo desenterrar el tubérculo que estaba buscando. Este tenía la forma de una grotesca pareja humana en la posición coital de “El Misionero”. La envolvió entre su manta y emprendió el retorno a casa.

En el interior de la casucha, embargado por una ansiedad desmedida, frotó con la raíz, cada centímetro del cuerpecillo de la muñequita. Luego de su minuciosa tarea volvió a las preguntas: -¿Quién eres realmente? ¿A quién perteneces? ¿Por qué no me respondes? ¿Tienes miedo de mí, o le temes a alguien? …Lamentablemente tampoco hubo respuesta alguna…

Tomó a la muñequita con su mano derecha, con la izquierda se sujetó al cayado, y salió a la intemperie, caminando hacia atrás,  de espaldas. Así llegó hasta el lugar donde, por la tarde halló a la muñequita. La colocó en la misma posición en que la encontró, y regreso a casa con los ojos llorosos, y con la convicción de no volver a jugar jamás el juego de caminar hacia atrás, de espaldas, en busca de recuerdos.

“Es mejor olvidar para siempre lo que no tiene respuestas a interrogantes tan simples”

DELIRIOS PARA KHARONTE

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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Corro y corro; no sé si persigo o soy a quien persiguen, no hay chance de averiguarlo; sólo obedezco a mi ansiedad. Quizás huyo del hambre persiguiendo una presa aún invisible, o quizás huyo de un depredador para no ser devorado.

No recuerdo en qué momento empecé a correr. Me encontré conmigo en plena carrera y no quise ni me quiero detener. Aquí a la vista, no hay nada, pero si me detengo… ¿Cómo llegar a algo? Debo seguir, debo seguir. En la oscuridad y entre el murmullo de mi demencia, me ha parecido oír un “¡Lo hicimos!” Sin detener por completo mi carrera, volteo hacia el punto de donde debió provenir la voz, hubiese querido hallar a alguien o algo que abrazar; soy un dérmico, y como tal, me agrada sentir otros brazos rozando los míos, pero no hay nada ni nadie.

Debo seguir corriendo… O me quedaré eternamente en esta nada.

COLORES VINO Y MIEL PARA MIS CIELOS

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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Déjame contarte una estúpida historia de amor, tan tonta como llorar por lo que se amó y se perdió por no saberlo cuidar:

“Estaba el aprendiz de humano, tendido sobre la losa fría, tiritando; más su hipotermia era del alma. La posición fetal adoptada era una vana forma de buscar auto entibiarse. El dedo pulgar en la boca, era síntoma del ansia de conexión con su origen.

Un ángel llegó provisto de sonrisas y un farolito para guiar sus pasos, mas, su afán solo era alejarlo de afectos y atenciones ajenas. Por ello marco territorio orinando a su rededor. Seguidamente, con sus nudillos dio tres toquecitos en la sien del aprendiz de humano:

-Hola

¿Hay alguien ahí?

¿Puedes oírme…?

Sé que te sientes mal pero yo puedo aliviar tu dolor y conseguir que tus piernas troten otra vez.

El aprendiz de humano continúa recostado en posición fetal, sobre la losa fría, chupándose el dedo. El ángel partió con sus sonrisas y su farolito, dejando sólo el olor de sus orines que aún se afanan en alejar los afectos y atenciones ajenas.”

LUZ DE AURA

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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– ¡Él sólo es portador del mensaje que se le encomendó entregar!

Porque no entienden su verso; porque habla en una lengua extraña; porque en su frente lleva el estigma de los diferentes, ¿creen que merece que le tapien la boca con piedras y lodo?

Bajé de la casa del árbol y vine por él. No permitiré que toquen ni sellen sus labios, y quien ose lastimar sus sueños, sabrá que también aprendí a morder…

Fue entonces, que la gitana pronunció ante el viento:

**-No importa quién abrió los sellos de tus puertas; no interesa cuántos alados traspasaron ese umbral; está en ti apagar con un soplo el sol, y en complicidad con la luz de la Luna, velar sus fantasías mientras él acaricia tus cabellos, mientras se deleita con tu piel, “Ángel del después”

A VUELTA DE PAGINA

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-No he caído, ángel mío, sólo he tropezado. No estoy abatido, sólo estoy dubitativo.

Déjame soñar un instante con la nieve que, confundida con la palidez de tus manos, acercas a mi boca para humedecer mis resecos labios.

Déjame soñar un instante con tu canto, danzando, rodeada de nuestros cinco vástagos celestes, mientras hago sonreír la guitarra para ti.

**-¿Acaso caíste, lobo mensajero?

-No he caído, ángel mío, sólo estoy tomando impulso. No estoy abatido, sólo me detuve a pensar en ti.

Déjame soñar un instante con la construcción de la alta torre que ladrillo tras ladrillo, nos prometimos edificar tomados de la mano.

Déjame soñar un instante con esa gran batalla que empezamos a librar y que nos prometimos vencer como una sola piel.

**-¿Acaso caíste, lobo mensajero?

-¡Noooooooooooooo! ¡No he caído! ¡No he caído!

**-¿Y por qué corres en sueños hacia donde lo tuyo no sirve? ¿Por qué te resistes a ser olvidado?

-Por favor…No he caído…No he caído…

**-¡Entonces deja de gimotear y ponte de pie! Quiero escucharte aullar sin desafinar ¿O es que la oscuridad con sus demonios ha regresado para atemorizarte nuevamente?

-¡No he caído! ¡No he caído!

**-Debes darte cuenta que sólo deliras; aquí no hay ningún ángel, mi soplo se llevó tu ilusión hacia otras heridas.

-Pues cantaré para ti, Pavor, y lo haré sin desafinar…

¡No he caído! ¡No he caído!

Déjame soñar un instante con mi próximo viaje. Si vuelvo abrazaré a mis amigos. Si no hay retorno, abrazaré mi paz…al fin…

**-Quien prometió aguardar tu llegada al final del túnel, jamás fue ángel. Tú le forzaste a usar alas, más ¿Viste? Nunca pudo despegar del suelo.

¡Camina hacia adelante, mensajero! El perro es el único animal que regresa a tragar su vomito… ¡Tú eres lobo! Te corresponde tragar tiempos y espacios nuevos.

VICTIMARIO Y LA CARICIA DEL ICOR

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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Reptaba, en todo el sentido de la palabra, reptaba. Su esencia totémica estaba apoderándose rápidamente de su integridad humana.

Desde hacía menos de un siglo, habíase sentado sobre aquel sofisticado sillón-sarcófago, con intención de mirar cómo pasaba la vida ante sus ojos. Acaso aprovecharía el ocio para realizar algunos trazos en el aire ¡Sí! ¡Hasta podría dibujarse un terapeuta que escuchara sus teorías sobre los Arcángeles alucinados enviados por los dioses patéticos venidos de allá!

Todo empezó cuando se le antojó comer ese banano que estaba alejado del alcance de su mano, y no reparó en que su pie derecho había decidido morir, independiente del resto de su cuerpo. Fue entonces que tropezó. La ingravidez de los seres etéreos debe ser así de relajante, sólo que ellos no estrellan sus omóplatos contra las paredes… tampoco caen como pesados fardos, al piso.

En ese momento su estructura y aspecto variaron dramática y espontáneamente, de humanoide a tortuga panza arriba. No tenía escamas, pero él se sabía muy hábil para pintar filigranas y podría dibujárselas. La visión interior era una aterradora espera y se movía en un único rango, monótono e imperativo: Si lograba voltearse, mutaría inevitable a lagarto. Ni siquiera cuando logró erguirse recuperó totalmente su humanidad.

-¡Maldita pintura mental! Es indeleble; me jodí la piel ¡No debí pintarme esas escamas!

Con pasos tambaleantes logró llegar hasta su cama. Allí, entre sueños y abruptos despertares ansiosos, fue incubando la metamorfosis a su nueva esencia totémica. Olvidó su grácil andar, para tantear la temperatura del suelo con su pecho y vientre desnudos. La fría sangre de sus venas y arterias sólo generaba desaliento y apatía.

La Shamán, elevando el cráneo que servía de cáliz le dijo:

-¡Bebe de tu muerte! Debes morir para renacer libre de escamas…

Bebe, anciano…

Bebe, hombre…

Bebe, niño…

Bebe, feto…

Bebe, idea…

Bebe, sueño…

Bebe, inicio…

Bebe… Be…be…

ARTILUGIOS PARA OIR CANTAR AL BUHO

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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Voy a prepararte una sopa mágica; de esas que evocan el regazo de mamá. Sopa de queso y puerros para recuperar tu sonrisa de niño. Empápate los labios con los sabores de mi alquimia, que luego tendrás mis turgencias, para lamer y succionar tus otros apetitos a costa de mi devoción. ¡Tómame toda! ¡Invádeme! ¡Sométeme! Que en tu arremeter me apodero de ti… Si en este momento te preparara sopa de lagartijas, con placer la comerías…

¿Sabías que alguna vez el Sol y la Luna hicieron el amor, como acabamos de hacerlo tú y yo?

“Fue en el inicio de los tiempos cuando, tan memorable cópula ocurrió. Ambos, desobedeciendo a Dios, bajaron a la tierra. y sobre ella dieron rienda suelta a su pasión. Satisfechos sus deseos, el Sol quiso refrescarse en las aguas del mar; más este fue traicionero y el Sol se ahogó. La Luna lloró por siglos su desdicha, hasta que el Dios del firmamento, apiadándose de ella, le dijo: -Te devolveré a tu amado, pero cada atardecer volverá a morir. El día será para el trabajo y por las noches, mientras lloras tu diario duelo, tu luz alumbrará a los amantes. Ustedes enseñaron al humano a amar, ustedes se turnarán para iluminar sus dichas y desdichas”

Voy a prepararte más sopa mágica. Sopa de queso y puerros; más aunque fuera de lagartijas, igual, con placer la comerías, pues me amas y deseas mis turgencias para lamer y succionar tus otros apetitos…mi Sol.

AFRODITA Y LOS JARDINES PARA EXTRAÑOS

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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Siempre vienen a visitarme estas criaturas con cabeza de engranaje. Vienen trayendo sus propios paisajes y con prepotencia reemplazan los míos. Invaden mis realidades.

En este momento están aquí. Me han sumergido en lo que sería un sub-suelo cuyo techo es una especie de alfombra, sobre la que existe un mundo cubierto de maizales y pastizales.

Aquí debajo todo está en penumbras débilmente alteradas por esa lucecita que se cuela a través del único resquicio, justo sobre el espacio en que me hallo sentado.

Las criaturas no me hablan, pues carecen de bocas. Tampoco sé si me miran; no les veo órgano visual alguno. Sobre sus cuerpos de niño, sólo hay esos discos metálicos con los bordes dentados, pero percibo que vinieron y están aquí por mí. Los discos sobre sus cuellos siguen minuciosamente la dirección de todos mis movimientos, como si fueran antenas receptoras de mis signos vitales.

Deseo mirar hacia afuera, a través de la abertura. Además, intuyo que allá afuera el aire no está tan enrarecido como aquí dentro ¡Sí! ¡Echaré una ojeada!

La alfombra-piso cede ante la presión de mis manos, y ahora puedo ver al detalle el esplendor del exterior, con sus maizales, sus pastizales y sus ruidos. Es un mundo real, normal, coherente. Sólo la presencia de ella se manifiesta como un exabrupto; como una figura arbitrariamente pegada a una realidad a la que parece no pertenecer.

Su desnudez es deliciosamente inquietante. Cada centímetro de su piel es una incitación a las caricias. Va y viene con paso lento mostrando la gracilidad de sus piernas; bambolea sus nalgas, y sus labios no dejan de sonreír. Las criaturas con cabeza de engranaje están agazapadas tras de mí. Ahora su atención está fijada a los movimientos de ella.

El hada se sentó sobre un montículo, y como por arte de magia, aparecieron dos avecillas de madera impulsadas por unos motorcitos que emiten un débil ronroneo, mientras juguetean entre los cabellos de la ninfa.

Yo volteé para mirar la reacción de las criaturas con cabeza de engranaje, pero estas ya no estaban. Entonces volví mi mirada hacia el lugar donde yacía el hada, y esta también había desaparecido. La realidad alternativa en su totalidad, se había esfumado.

Mi realidad ha sido retomada. Mi sillón… yo, los barrotes… El letrero con la palabra Manicomio inscrita en el, y la nada como única compañía, hasta que las criaturas con cabeza de engranaje decidan retornar con un nuevo paisaje, a invadir con su prepotencia mis realidades.

ACEITES PARA LA VIGILIA

Ilustración y prosa de Oswaldo Mejía

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-Dime ¿Cómo permitiste que tu padre abriera tu cráneo y jugueteara con lo que tienes allí dentro? ¡Si sabes cómo es de distraído y olvidadizo! Ahora que desordenó tu cordura, serás parte de esa legión de errantes sin sosiego que vagan descalzos pisando las espinas del camino. O serás otro Ángel demente de los que reconocen su par etéreo entre los vericuetos de las cavernas del destino ¡Y todo por un tornillo mal puesto! O una tuerca olvidada…

*¡No es cierto, yo nací así! Hechicera por ti, y Ángel por ese orate divino que nos mira asustado desde su rincón, pensando que, quizás, la fantasía que me heredó pueda ser áspera.

-¿Y ahora dónde vas? ¿No sabes que los martes las niñas no deben usar botas, ni el color verde en los cabellos?

*Algo me dice que alguien que no conozco ni me conoce aguarda ansioso mi llegada, y no quiero ser impuntual. Ambos nos reconoceremos, pues llevaremos un periódico de pasado mañana en la diestra. Viviré una vida con él, y luego vendremos juntos para la cena. Guárdanos unos panes, pues hacer el amor siempre abre el apetito.

“Ella venía de Magdala, y él del otro lado del río. Ni bien se vieron, corrieron a abrazarse… Y fue entonces que hablaron la misma lengua”.